Letras perdidas.

Regresas y todo empieza a tonarse gris de nuevo, pero dentro de ese gris percibo todos los colores de la vida, sueños, ilusiones, anhelos... el espiral empieza a girar de una manera peculiar en un sentido diferente,
en donde tu eres el centro expandiéndose sin alterarse. Apareces y tomas mi mano, de nuevo vuelvo a caer en tus brazos, basta una pequeña cosa para sentir como es caer en un abismo, se detiene el tiempo y los sonidos se intensifican mientras mi alma empieza a doler, mis demonios juegan en mi contra y vuelvo a sentir ese miedo, ese miedo de convertirme insignificante, ese miedo que me indica que soy como el agua cuando la soda se acaba, indispensable mas no primordial, mientras sigo aquí escribiendo confundiendo las letras en el papel vacío mientras mis lagrimas corren la tinta. Mis letras aun te reconocen y mis pupilas mueren por leerte, pero a ellas también le dueles, les duele tu ausencia, esos días contados de tu partida y de tu regreso, y de nuevo vuelven a caer, ilusionadas y soñadoras, pensando en que esta vez será diferente, les dueles deliciosa-mente y se escapan de mis manos para hacerte verso y convertirte en poesía, poesía perdida.
Y las letras se me pierden, entre los dedos, entre las manos, en un papel en blanco, en querer verte a los ojos, en imaginar tu rostro, se pierden en momentos aun no vividos y en recuerdos heridos.

Tic tac.

Los días pasan y todo parece ir bien,
hasta que llega noviembre con sus gotas de agua
y convierte de las noches un mar de dudas...
las emociones brotan a flor de piel sin saber que hacer,
y el espiral de mi vida empieza a dar vueltas,
salgo en busca de estrellas y solo choco con las nubes,
el sereno de la noche abraza mi melancolía,
mientras mi alma tiembla perdiéndose en el tic tac del reloj.

No es insomnio.

No es insomnio, son ganas de hacerte versos,
no es insomnio, son ganas de recordarte... es tu recuerdo,
no es insomnio, es tu imagen en mi memoria,
no es insomnio, solo son anhelos perdidos en una diminuta posibilidad,
es querer que me leas y hacerme sentir,
es querer pasear por tu memoria inconscientemente.
No es insomnio, es querer que me quieras,
es querer no quererte mas sin embargo te quiero sin hacerlo,
son las ganas de sentir tu piel y escuchar tus suspiros en mis oídos,
es regresar a ese momento y que se desvanezca paulatinamente el pensamiento,
es querer volver a encontrarme en tus besos,
no es insomnio... son ganas de tener tu mirada clavada en mi,
y ver la profundidad de tu alma a través de la luz de tus ojos.
Como digo, no es insomnio... son momentos vividos y anhelos retumbando en mi cabeza.

Mis letras lo saben.

Siento, te siento cada vez al cerrar los ojos al ir a dormir y te vas entre mis sueños, 
intente dejar tu imagen en el mar pero se vino conmigo,
intente dejar el recuerdo de tu piel en la arena pero se vino conmigo, 
intente dejar todo eso que siento cuando tus pupilas se clavan en mi pero... se vino conmigo. 
Tengo miedo, sí, de seguirte imaginando de que solo seas parte de mi sueño y no de mi realidad, 
eres poema y mis letras lo saben.

Minutos sabor a ti.

En esta madrugada en la que mi reloj se detiene a la 1:07
al mismo tiempo en el que disminuye la velocidad de mis latidos,
decido escribirte, re-hacerte, re-inventarte y hacerte poema,
 con el miedo de que mis letras se enamoren de ti,
que te reconozcan así como lo hace mi memoria,
con el miedo de no poder hacerlo por qué ya eres un poema completo,
estás sin estar, es extraño lo sé y quizá no lo entenderás,
el tiempo me alcanza pues viene detrás.
Te pienso, y el día termina pareciéndose a ti,
y vago buscando y solo vuelvo a encontrarme conmigo misma,
y se deslumbra mi reflejo paulatinamente y tu imagen se desvanece,
borra mis huellas anteriores, borralas, menos el deseo a todo lo tuyo,
creo que mis letras empiezan a reconocerte,
y estás... estás al dormir, y te vas... te vas al primer rayo de luz al amanecer,
estás en algunos poros de mi piel, en el recuerdo del tacto y en cada letra que escribo,
 estas manos que querían saberte de memoria y poco a poco tal vez lo vayan haciendo,
intentar hacerte poema y luego chocar con el papel por que ya lo eres...
Soy victima... del insomnio y de estos minutos sabor a ti.